Viana

Encontro-me sentada num banco laranja. Ao meu lado, um senhor de idade, também sentado numa cadeira laranja. Vejo as pessoas passar. Em grupo, com crianças, por vezes sozinhas. Olho-as e tento imaginar-lhes uma história de vida. Não consigo. Entre 50 pessoas, 40 são mais novas que eu. Não lhes consigo imaginar uma história. Sei o que vivi. Eles não vivem de igual forma. A roupa reduzida que as coloca na moda. O chapéu na cabeça que os coloca na moda. Não sabem que, a educação, pede que em locais fechados se retire o chapéu. Não lhes posso inventar uma história porque eles vivem disto. De compras, de bebidas. Não sabem o que é percorrer as ruas e apanhar o ar puro. Não sabem o que é sair da escola e caminhar até casa com um amigo ao lado. Nos recantos dessas ruas, deixar risos e confissões. Podia inventar-lhes uma história mas estaria a basear-me em mim. Não são velha mas eles já não vivem como eu vivi.
No banco à minha frente, branco, está um senhor nos seus 40/50 anos e uma senhora já com os seus, talvez, 90 anos. Um ar inglês percorre-lhe as feições do rosto. Ele usa um tablet e tem ar de Einstein. Cabelo pelos ombros, de cor cinza a fugir para o branco. Mostra fotos à senhora e tenta explicar-lhe que é Viana do Castelo. Suponho que ela não entenda muito de Português e ele, com gestos e sorrisos, lá vai explicando. Podia inventar-lhes uma história mas eles já a criam sozinhos. Basta olhar para eles e ver que ambos sorriem. A eles, eu não quero inventar uma história. Aos que passam, não consigo.
É, suponho que seja do nervoso que sinto e que aumenta aos poucos...contudo, Viana será sempre um bom porto de abrigo.